|
A grandes crisis, grandes remedios. Mientras proliferan las ofertas de coches todoterreno en el mercado de segunda mano y el caviar ha desaparecido de los menús habituales, los madrileños han recuperado costumbres que creíamos desaparecidas: bastantes veranean en El Corte Inglés, tan refrigerado, y otros lo hacen en portales de mármol, pero todos, en cuanto llega la noche, sacan una silla a la acera para disfrutar del fresco mientras se conversa con los vecinos y se bebe del botijo.
El cronista gusta de recorrer hasta la madrugada barrios de toda condición, donde palpita la vida y se filosofa, se intercambian novedades y se sueña con un mañana mejor. La ciudad vuelve a tener en esas horas la pátina neorrealista de tiempos ya lejanos y sólo faltan las voces características de los serenos para regresar a los años de la escasez y los tranvías.
Hay, como entonces, grandes desigualdades: mientras el rey saudí, que vino esta semana a un encuentro sobre cohabitación de religiones pero en realidad habló de petróleo y de Oriente Medio, ocupaba doscientas habitaciones del Hotel Intercontinental, los vecinos de mi calle bebían agua de cebada y se pasaban de mano en mano un abanico, pero también se preguntaban por qué la ministra Bibi, la vicepresidenta y demás adalides de la igualdad de sexos no habían alzado una sola voz esos días contra el tiránico régimen saudí. Dice Carla que en las esquinas del Madrid próximo a Gran Via huele a soledades, pero un auto rasga esta noche el silencio para convocar a un mitin-homenaje que Zapatero se regala el próximo martes: celebrará así, a falta de mejor causa, los cien días de su Gobierno. "El pesimismo no crea puestos de trabajo", vocea el auto. Y una pareja que le da al tinto le grita "¡pues el optimismo tampoco, pero además te puede llevar a la ruina!". Me explicaron que habían trabajado para una inmobiliaria y que...En fin, historias para no dormir. Seguí tras la pista del auto vocinglero y descubrí un local donde numerosos cargos del Psoe ensayaban con timbales y fanfarrias el recibimiento a su líder en ese próximo acto de autobombo; era tal es estruendo que hube de huir a los pocos minutos.
En el barrio de Salamanca encontré a Manolo, que me confesó su desesperación: "El Presidente está arruinando mi carrera. ¿Qué psiquiatra puedo ser si él, mi principal cliente, parece haber perdido el juicio?" Traté de consolarle haciéndole ver que todos los presidentes son iguales, que situar a Conde Pumpido al frente del Consejo del Poder Judicial tiene menos de locura que de conveniencia. Créeme, Manolo, todos ellos usan tacones, unos en los zapatos para aparentar más altura, como Sarkozy o Berlusconi, otros en el cerebro para simular más inteligencia. "¿Y lo de Sebastián?" Es una tragedia, como lo de Bibi y tantos otros. Ya sé que Sebastián es amigo de Fernando Martín y quiere ayudarle tras el descalabro de su inmobiliaria, por eso propuso como gran idea que el Estado compre los terrenos de algunas empresas para construir viviendas protegidas; bonita solución para un país cuyo primer problema es tener un millón de viviendas que nadie quiere comprar. Una ocurrencia más, y van muchas, de un ministro bluff que sólo de tarde en tarde, y entre amigos, se deja ver con su pareja. Menos mal que Solbes se ha negado en redondo a ser salvavidas de Martín y que Zapatero, asustado, ha parado el asunto (Martín dice que le visitó en Moncloa hace meses y que el Presidente le prometió ayuda si aplazaba la suspensión de pagos hasta después de las elecciones. Cualquiera sabe). Ahora bien, ¿qué pasará con las doce mil quinientas familias que han pagado parte de su vivienda y se encuentran con las obras paradas sine die?
Casi de madrugada encuentro a Carla, que venía de celebrar algo con motivo de la Semana Internacional de la Moda. "Estuvo Letizia, la princesa. Aplaudió mucho cuando pasé un wonderbra para baño y un biquini de papel, magnífico para tomar el sol y que los chicos anoten su teléfono". Manolo insiste: "¿Y qué hago con Leire Pajín, que se ha presentado en su nuevo despacho con sandalias y pantalón pirata?" Olvida eso, tío, y vamos a celebrar que no somos niños subsaharianos en Cataluña; sí, ya sé que el apartheid previsto por el Gobierno de izquierdas catalán se ha dulcificado merced a presiones externas, pero ¿es o no bochornoso? Y Corbacho, con su cara de obrero, califica la medida de "valiente". Hay que tenerlos cuadrados. ¿Es ese mismo Gobierno de izquierdas el que busca aliarse con Madrid, Valencia y Baleares contra las Comunidades Autónomas pobres para que éstas reciban menos del fondo común?
En una acera de Chamberí me dicen que el Príncipe Felipe está muy triste porque su velero de competición se ha roto y, salvo milagro, este verano no podrá surcar las aguas baleares. El asunto es realmente grave, peor que la dichosa crisis, y menos mal que la Caja de Ahorros del Mediterráneo, fiel a su función social, intenta resolver el problema. ¿Lo conseguirá? Todos nos jugamos mucho en ello: la felicidad del Príncipe es la nuestra. Claro que entre ola y ola el Rey ha concedido algunos títulos nobiliarios, lo que explica el optimismo de Zapatero: ha hecho Grande de España al Conde de Godó, dueño de La Vanguardia, y marqueses a la científica Margarita Salas, al profesor y periodista Antonio Fontán (fue profesor del propio Rey, director del diario Madrid y presidente del Senado durante la Transición. Opusdeista y liberal, ¿cuál de ambas características habrá influido más en la concesión del título?), también a Paloma O'Shea, que a su condición de melómana y gran protectora de la música une la doble circunstancia de pertenecer al Opus y ser esposa de Botín, el banquero. Esta actividad no es nueva para Paloma: los O`Shea, de origen irlandés, fueron banqueros de Isabel II, la reina castiza. Olé la crisis. |
